Polvo en la habitación de los juguetes rotos:
Otro mañana que se escapa entre los pliegues.
Otra canción que se parte en seis pedazos.
Otro ayer estructuralmente infundado.
Otro agujero en que mirarse estúpido.
Otro paraíso ardiendo con urgencia.
Otra galaxia refundiéndose sin núcleo.
Quedamos tras la pausa un féretro y una nota.
Todo chirría cómo descarrilando.
Desde aquí, en lo alto,
se ve una casa.
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