Salsa

Al mismo tiempo, ahí afuera
canta un niño, o muere.
Se tiñe de verde el cielo
y las rosas exhalan su postrer vahído.

Barriendo hacia allá, una extraña
intercambia próceres con don ancianos
que jugaban a las cartas sin saberlo.

En otro amanecer corretean tiendas de campaña
sobre el asfalto todavía húmedo, no queda mucho tiempo
y de este solo de tuba apenas sabe nadie.

Queda todo y nada queda.
Un pquito más allá, tal vez, un pedacito de cielo.
Pero baila a otros sones con sus zapatitos nuevos.