Bosques primigenios

Nubes corredizas se posan
en las cavernas que no exlaman
su viento adrede entre los campos.

Un pastel de gloria atenaza
los reflejos inexactos de la noche
y el trigo impuro entre sus labios.

Llama el ojo a otro pálpito
y caminan entre las fugaces sombras
que acuden sin vello a la mañana.

Podría decirse que de todo
rasguea acordes con ínfulas baratarias
el córvido espacio de la victoria pírrica.

Pero en un segundo presente, u otro suspiro,
piden odio y palabra lo esquivo de la hoguera,
el confuso mar de lo irresoluto como medio.

Pérdidas infames o inconsecuentes,
cúspide eterna del fuego o de la nada,
se sueñan los montes un paraíso que no existe.