lunes, 26 de abril de 2010

Recuentos

La tortuosidad difusa,
el viento bien pegado.

Explota.

Quita el miedo.
Quita el llanto.

Miente.

No hay mano o pie aquí,
ni triunfo ni derrota.

Sobra.

Hiede el silencio,
rasga lo sagrado.

Muere.

A esta forma llama torre,
en esta torre anida el águila.

Sangra.

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