El grajo

Tiempos perdidos en otras calzadas,
una hilera en que un día saltaban
hogueras de cartón sobre espamos de centeno
y carreras amarillas sobre los desembarcos posibles.

Subiendo el cabo del retorno en telescopio,
lagrimea otro edén reconfortándose en vacíos
o acarrea impoluto los hangares irracionales del ahora:
un informe destartalado que sabría a error y sandeces.

Ya no queda sangre en el camino, solo esputo y hiel
que demacran con guirnaldas la sombra de un delfín.
Acumuladas en una pira las venganzas y las vergüenzas,
hay un canto ortogonal que ya simplemente espera.